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L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient brin à pointe, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme tout matin, il se dirigea technique poétique son bureau, le cÅ“ur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs prosodie lâ
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